Poetry hill

La tarda luna
che tramonta come sogno fioco
per i cieli, torna nel fuoco
del passato giorno.

Io che prevedo
la muta traccia sua presso
l'eterno lido
ov'essa specchia
la sua mutata forma,
sento come quel fuoco scotta
e come la sua fiamma purga.

Ma ora che l'inquieto carme tace,
così parola o suono la bocca
mai più nutre
e se la luna sale
quasi stella buia fra le stelle,
così il mio verbo ascende
quasi parola spenta tra i sospiri.
***
silvio